joaquindelmonte

A todo el sol,
por la avenida de la paz
Volodia marchó. por última vez,
estoico comunista
del partido comunista de chile,
verdadero y total,
murio en su ley: escribiendo,
convencido hasta el final
que los versos de la internacional,
cantada a voz en cuello por la
presidenta de chile el día del velorio,
reflejan intensamente
el camino
hacia la feliz felicidad.

Yo tambien estuve allí,
a todo sol, bajo el inclemente sol de febrero.
con el pavimento calcinado quemándome los pies
Frente a la puerta principal del cementerio general,
sorprendido por tanta ausencia
de los personajillos ausentes
Por culpa de las vaciones de verano
o del olvido voluntario,
a todo sol se nos fue Volodia,
guardián impenitente de la línea del partido
celoso admirador de stalin en los tiempos juveniles.

Ya lo leeremos en lo que queda del verano.

Al igual que el año anterior
como un pájaro encantado
se nos vino apresurado
un año nuevo, señor.
y para ser un lector
de tanta noticia nueva
truene, llovizne o llueva,
yo estaré siempre cantando
y a todas voces gritando:
que viva la vida nueva.

La noticia era esperada
con toda la espectación
y tambièn con emocion,
las buenas nuevas son dadas,
ya que nadie ya dudaba
que en Colombia sucedía
y que con mucha alegría
a las mujeres cautivas
la libertad les dará
las guerrilla de las farc.

la navidad es una hermosa fiesta
la navidad nos hace por un rato buenos
la navidad nos hace por un minuto hermanos
la navidad nos hace por un instante, solidarios
viva la navidad

Ayer, las organizaciones esmirriadas y débiles de los
trabajadores
intentaron detener el curso del capitalismos salvaje .
El capitalista salvaje se murió de muerte natural como todos los canallas
Ya no hay casi nada que hacer,
excepto incendiar el capitalismo por los cuatro
costados.
una vez que esté hecho cenizas
entonces, lloraremos sobre nuestra pecaminosa
acción.

Atardeceres en la ciudad

Caminé, abrazado por el frío,

En alguna parte sonaban las campanas
que llamaban a la oración,
en la penumbra de un convento
donde habitan los adoradores
del mito del pan y el vino

Al encender la luz del pasillo de la casa
que habito,
se despiertan los sueños inconclusos
y reclaman por tantas horas de ausencia
de su propietario.

Servida la taza de té, entro a la red,
como millones a esa hora
en el mundo
y conecto mi palabra
desde la blancura del teclado,

Los que escriben en papel
solo abusan de su miserable fama pasajera.

En otro rincón,
la sombra del árbol de deshojados brazos
retuerce su impaciencia .

Mira,
mira el árbol
con esa sonrisa entristecida
de su tronco rugoso
en el frío del otoño.

Es como ese amigo, aquel del tiempo joven e inicial,
el de la aventura libertaria
que se deshizo entre la multitud
aterrada.

Me persigue la sombra del árbol desnudo

dicen que es la locura, que es sólo la locura
en mi pánico busco tu tibieza , el calor de tus brazos,
el refugio que me da tu ternura

de todas maneras, fatalmente, ya no estás

UN CRUJIDO DE HUESOS

La noche se nos vino sobre la cabeza
aturdiendo
cualquier posibilidad de rebeldía,
de pensar siquiera

La noche
pasa a llamarse entonces: “democracia en la medida de lo posible”

La noche se fue inútilmente
Con ociosidad de luna helada

Solo alcancé a rasguñar
el ultimo rayo de sol
tras ese edificio de veinticinco pisos
que creció en los últimos dos meses
y que comenzó a ocultar el horizonte del rojo póniente
para siempre
sin darnos una excusa.

Así, falleció el día
Entre conferencias, desfiles de modelos y completos

No me apetecen ni los unos ni los otros

Por eso crujen los huesos.

Se cierra,
se clausura
la añosa puerta,
por donde la libertad se escabulló
sigilosamente
dando un portazo para siempre.

La cueca

Comadrona y chillona

Partera de zapateos y ojoteos desequilibrados

De vieja languidez en el medio de la fiesta

Escondida, borracha en mi memoria

en el barrio Ongolmo de Concepción una noche de parranda

y guitarras desafinadas

con mis amigos ebrios del tiempo de la gloria

en los prostibulos y burdeles pobres

La cueca del padrastro de mi madre,

el maricón Gonzáles,

con su chillido

partiendo el dolor del velorio pueblerino

en el club social “la Aurora”,

de la amanecida de quinta de recreo

la cueca,

falsificación criolla de los agentes culturales

del estado republicano burgués

mas peligrosos que los agentes de la ANI...

himno burdo del pueblo explotado e ignorante

reinvento cursi de los artistas modernos

para mostrar en la televisión nocturna

Entretención de maleantes

en la noche gris del palmoteo

de la agresión carcelaria

asquerosa e indigna

para el violador o el nuevecito.

Tiqui tiqui ti, tiqui tiqui ti

Canto pajarisco, que avergüenza

a la muchachita de colegio pagado

graznido vespertino del cuequero

Anunciando la triste alegría del vino agrio

que emborracha

que enturbia la mente

En la fiesta patria de la chingana

O de la fonda del parque “cusiño” ,

Con la chicha engañadora de la chusma

Que curda va a mirar

al mismo ejercito de oficiales rubios y soldados pardos

que lo inmola

Y se caga en sus derechos

Viva chile mierda.

,,, que mi rabia no sea la suya

Se ha abierto un pequeño debate acerca de los resultados de una encuesta realizada poruna ONG.Aunque la discusion no llega a abordar el tema metodológico, menosse discute si, pensando en que todo anda bien, el conocimiento producido por la medición de las opimiones se ajusta a la realidad. Lo específico es que los datos de la medicion de la opinión no favorecen a quien antes lo favorecían. El asunto es si a alguien le importa. El problema es que los consultados no le reconocen liderazgo a nadie de los que aparecen como los principales actores de la vida nacional, o sea a quienes ocupan alguna posicion de poder.